Stare soli insieme

il guaio delle macchie d'olio è che su molti tessuti, quando sono "fresche", sono identiche agli schizzi d'acqua. uno è lì che mangia beatamente, mette in bocca l'ultimo pezzo di pane e si alza dalla sedia. fa per scuotere la maglia e togliersi le briciole di dosso quando gli cade l'occhio su un punto preciso.
"sarà acqua, chi se ne fotte" pensa, e se ne va spensierato. dopo un'ora è ancora lì: "merda, è olio. adesso mi tocca lavarla".
"cazzo, olio" pensa, e corre a sciacquare la maglia tutto preoccupato (che poi non serve a niente, ma lui non lo vuol capire). dopo un'ora non c'è più nulla: "era acqua, fanculo".
il guaio della vita è questo, che capisci sempre troppo tardi se sei di fronte ad una macchia o ad uno schizzo, e precisamente nel momento in cui hai già fatto una scelta. scelta che sempre si rivela essere stata o inutile, o sbagliata.