Se funzionasse tutto a dovere, molte cose non funzionerebbero più

vestito col suo abito migliore, la giacca ottocentesca e la sciarpa di seta, esce di casa. attraversa una porta, ora due, ora tre, ora quattro ed ora cinque, per un totale di quindici.
si taglia i polsi, ma senza piangere, perché stavolta lo fa per gioco. fa partire il cronometro e lascia accanto a sé un biglietto: "non appena mi vedete, bloccate il conteggio". calcola quanto tempo ci mettono a soccorrerlo, cerca di capire cosa potrebbe succedere, nel caso lo facesse sul serio.
un luogo isolato è totalmente escluso, non si può né si deve, se lo scopo è che tutti sappiano in tempi brevi. un posto troppo frequentato, al contrario, sarebbe la sua indesiderata salvezza. ed occorre qualcosa di vicino, di facilmente raggiungibile. non ha soldi con sé come non ne ha da parte, qualunque trasporto degno di lui gli è totalmente inaccessibile. ha solamente il suo abito migliore, composto dalla giacca ottocentesca e dalla sciarpa di seta.

e il tuo sfogo. non so chi tu sia, non ti conosco. a mio modo, ti sostengo.